J'ai l'habitude d'écrire de longs textes, pavés énormes et que personne n'a envie de lire car trop longs...
Mais là, je n'ai pas envie d'écrire un pavé... J'ai seulement envie de dire que cette vie est longue et ennuyeuse quand on se retrouve seul au milieu d'une ville qui n'a pas l'air très engageante... Marcher, marcher, marcher... C'est tout ce qu'il y a à faire... Ou étudier... Ou bien lire, lire, lire et relire... Ou encore, s'inquiéter des problèmes qui ne sont pas les siens mais qui concernent des personnes qu'on aime et partager leurs soucis... Se méfier de chaque chose du monde, de chaque regard, de chaque geste... Ne jamais savoir quoi dire dans les bonnes situations... Ressentir des envies que l'on sait impossibles à concrétiser... Déprimer à fond... Être joyeux pour rien... Vouloir se battre et s'accrocher à tout prix, sachant à l'avance que tout est perdu à l'avance... Savoir des choses que l'on aurait jamais voulue connaître... Avoir mal en permanence mais se voiler la face... Être un imbécile fini et en avoir conscience... Faire des choses utiles mais sans vraiment y mettre le c½ur, seulement le faire parce que l'on sait qu'il le faut... Ai-je l'air d'un dingue suicidaire qui veut en finir? Détrompez-vous, j'suis seulement blasé et fatigué... Fatigué de me battre... Me battre? A quoi bon? Être heureux? Ce n'est pas un mot qu'on trouve dans les livres, ça? Ou dans les contes de fée? Si, ça doit être ça... Mais que veut dire ce mot? J'ai oublié... J'oublie les rares sensations agréables et j'ai le souvenir intact de chaque moment douloureux, de chaque souffrance... J'attends, impuissant, et c'est tout ce que je peux faire...